Владимир Высоцкий - Песенка о поэтах

Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт А если в точный срок - так в полной мере На цифре двадцать шесть один шагнул под пистолет Другой же - в петлю слазил в "Англетере" А в тридцать три Христу... Он был поэт, он говорил "Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил Чтоб не писал и ни о чем не думал С меня при цифре 37 в момент слетает хмель Вот и сейчас как холодом подуло Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль И Маяковский лег виском на дуло Задержимся на цифре 37. Коварен Бог Ребром вопрос поставил: или - или На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо А нынешние как-то проскочили Дуэль не состоялась или перенесена А в тридцать три распяли, но не сильно А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина Испачкала виски не так обильно Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа? Терпенье, психопаты и кликуши! Поэты ходят пятками по лезвию ножа И режут в кровь свои босые души На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е" Укоротить поэта! - вывод ясен И нож в него - но счастлив он висеть на острие Зарезанный за то, что был опасен Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр! Томитесь, как наложницы в гареме Срок жизни увеличился, и, может быть, концы Поэтов отодвинулись на время!