ChipaChip, Лёша стелит - Толер

Взять итог наших встреч, всё, что ушло в ноль Тихо пульсируют вены, в этом романе Жюль Верна И до утра, буду слова собирать по углам Ты моя слабость, мой анестетик от ран Буду жива, в пыльном свечении гаснущих ламп Но чем мне дышать, ведь воздуха здесь не осталось Как началось, так и закончилось, хули, бывает Толер растёт, и как тогда уже не убивает У нас с тобой малая, разности по интересам Я на квадрате с братьями, ты в кругу понторезов Уже не до таких как ты, я ценю своё время Оставь себе мои подарки, свои сожаленья Вся любовь выветрилась, с дымом из тёмных парадных Но то, что она не вернётся, вообще нет гарантий Ты повелась как обычно на моду Твой новый бесхребетный хахаль похож на амёбу Район всё помнит и такие как ты тут расходник **** не через нести, **** давно через **** Всё это просто закрытый гештальт И больше шагов в свою сторону можешь не ждать Ты спросишь как мои дела, я отвечу ништяк И пока тебя рядом нет, всегда будешь лишь так И до утра, буду слова собирать по углам Ты моя слабость, мой анестетик от ран Буду жива, в пыльном свечении гаснущих ламп Но чем мне дышать, ведь воздуха здесь не осталось Помню как на повторе соры, **** в коридоре Я на **** всего лишь, отлучусь от боли Дуры, напудренными пудрой, через светофоры Не принимай так близко к сердцу, живу по зеленой Не понимай меня по пьяни, но прими на должной Не заставляйте свою половину верить ложи В этом мире много фальши, сердец на тревоге Ты подарила себе нас, а я себе лишь бас Окурок из салона вылетает, как **** А я катал и накатал все те куплеты Не понимал и отпускал чувства на ветер Ты можешь засветиться лишь в этом куплете Желаю лишь сиять и быть свободной, как ветер Ты можешь наебать обманывать, да не суть Все наше то общения, по проводам пол года Не идиоты пишут о любви, я про погоду А как в иншоте отредачила видео, фото Ты как патрон в патронник, да ты как толер Просто уже не берет на фоне Я в капюшоне типо Лёха только не гуфони Твой капроновый шарф пах мной Я полюбила за это,я подарила тебе нас Взять итог наших встреч, всё, что ушло в ноль Тихо пульсируют вены, в этом романе Жюль Верна